de guiones, preámbulos y muertes

Por | Publicado 16 de febrero de 2011

Algunas personas piensan que la vida es un guión. Otras muchas que es un complejo preámbulo. Yo he llegado a la conclusión que es una larga espera hacia mi confusa, desconocida y desesperanzada muerte entre recuerdos que jamás volverán a nacer.

Estoy esperando que resurjan de nuevo. Me queda poca paciencia. Si muero, al menos sabré que no será por no haber esperado lo suficiente. Moriré sin encontrar aquello que anhelo entre nórdicos que estampan lo que nunca tuve.

The Weepies – World Spins Madly On

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Besos de papel

Por | Publicado 10 de febrero de 2011

Entre apuntes y suspiros de agotamiento, las mentes comienzan a soñar despiertas. Se imaginan lugares y futuras promesas que cumplir. Se buscan excusas para no continuar con un calvario como son los exámenes y surgen conversaciones que quedan grabadas.
- ¿Sabes lo que deseo con más ganas? -dijo mientras se sentaba cómodamente-.
- No -contestó sin levantar la mirada del papel-.
- Quiero estar en París. Vivir en un ático, no demasiado grande y dedicarme a pintar y a escribir poesía.
- ¡Vaya! No lo esperaba -la respuesta le sorprendió mientras se subía ligeramente las gafas-.
- Quiero dedicarme a no hacer nada de todo esto. ¡Estoy cansada!
- ...
- Y tu, ¿qué deseas en estos momentos?
- ¿Lo que más deseo? -sopesó la pregunta-.
- Si.
- Ser pesada.
- ¿Cómo dices? ¿Pesada?
- Si, para que nadie me mueva a su antojo -se ruborizó al mentirle de esa manera pero sabía que era lo correcto- así no daré pasos en falso.
- ¿No quieres nada mejor? -volvió a preguntar arqueando su ceja izquierda-.
- ¿Ahora mismo? Creo que no.
- Pues no lo entiendo -comento mientras se acomodaba de nuevo frente a una respuesta que no comprendía del todo-.
- No importa, es una tontería.
Sabía que la conversación había finalizado. Que estaba a salvo pese a que había guardado palabras sinceras en un post-it que tiraría al acabar la noche. En aquella nota amarilla se podía leer su respuesta silenciada: "Permanecer callada para no decir que quiero besarte".

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El suspiro del Moro

Por

Me hubiese gustado poder escribir todo lo que allí aconteció. Sin embargo, creo que puedo resumir mi fugaz viaje a partir de una leyenda que me contaron de camino a un bar donde las tapas hablan por si solas y el bolsillo siempre está contento.
Cuenta la leyenda que los Reyes Católicos arrebataron a Boabdil el Reino de Granada en 1942. Tanto el rey musulmán como todo su séquito tuvieron que abandonar la ciudad y quedaron recluidos en un pequeño señorío que se les concedió en las Alpujarras.

 Durante la travesía, Boabdil no miró hacia atrás ni una sola vez. Sólo cuando se encontraba en la última colina desde donde podía divisar lo que había sido su reino, se detuvo. Observó lentamente y suspiró al ver su palacio por última vez. Acto seguido, rompió a llorar y su madre, firmemente, le dijo: "Llora, llora como mujer lo que no supiste defender como hombre".
Olvidé mi teléfono móvil y reloj en la maleta. Rocé la tranquilidad máxima y por un momento, recordé cómo era vivir sin ataduras absurdas y prisas. Escuché Melendi y no me desagradó. Me dejé acariciar por el sol invernal y de nuevo, me enamoró tanto como Granada.

Melendi – Canción de amor caducada

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Desamores

Por

Querido invierno en Madrid: he dejado de quererte. Sucedió sin más. Me enfrié con la misma velocidad que el termómetro y no pude evitarlo. Perdóname.

Hay otra en mi vida. Granada son esos 21º C que, ahora, me calientan el corazón y me alocan las ideas.

Radio Futura – Escuela De Calor

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Un, dos, tres, cuatro ...

Por | Publicado 3 de febrero de 2011

Las mismas ganas de odiarte me despiertan de madrugada y me desvelan mis malditas ansias de quererte y esperarte un poco más.

Los Seis Días – Te Odio - Feat. Santi Balmes

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Adoquines

Por | Publicado 15 de enero de 2011

Nota mental 2 de Granada:
Las calles adoquinadas y las borracheras nunca se han llevado bien.
No vale la pena mantener la compostura.
Ellos siempre son más fuertes que tus reflejos.

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Sillas de espera voladoras II

Por

Mi musa maldita.
Mi asunto pendiente.
Mi abrazo agridulce.
Mi pequeña aventura.
Mi escrito inconfesable.
Mi gran locura.
Mi larga espera.
Mi [falta por completar] ...

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Sillas de espera voladoras

Por

Tu y yo nunca fuimos una. Por eso, siempre funcionaron nuestras noches de sábanas calientes y respiraciones desacompasadas. Nunca me gustó dormir sola y siempre me dejaste tu almohada.

Hemos recorrido las calles saltando charcos. Gritamos canciones de Los Piratas. Nos miramos a los ojos y sofocadas, seguimos intentando romper la barrera del sonido.

Quisimos y no pudimos. Pudimos y no supimos cómo. Vino y se fue. Sin despedirse y sin avisar. A la "francesa" y con bomba de humo para mayor confusión. Las palabras que no nos dijimos, nos abandonaron a la mala ventura y me siguen persiguiendo.

Miramos el reloj y volamos lejos. Muy lejos. Allí donde nadie nos buscaría pero donde yo iría siempre que quisiese verte. Porque he de reconocer que te echo de menos. Sí, aunque parezca imposible.

Te dibujo con palabras una vez más. Otra y ya habré perdido la cuenta. Quizás un escrito más que se pierde en este absurdo blog que te anhela. Que te deja por imposible pero que guarda un último aliento. Incoherente, ¿verdad?


Lo cierto es que, es la única manera que conozco de sacarte de una cabeza "giratoria". La mía. Sí, la misma que da tantas vueltas como una atracción de feria.

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Tu presencia

Por | Publicado 12 de enero de 2011

No se puede vivir así durante muchos años. Los golpes son inevitables. Un destino que, tarde o temprano, taladrará tu cabeza cuando seas consciente.

Ella y yo aprendimos con las diferentes bocanadas de aire que recibimos. No supimos resguardarnos bien pero nos hicimos fuertes. Aprendimos como pudimos. Superamos la tempestad y seguimos en pie.

Decidimos no perder el poco amor propio que nos quedaba. Egoístas o no, fue nuestra jodida salvación. Brindaremos, hoy y siempre, por ella aunque tan sólo nos miremos a los ojos y sepamos de lo que hablamos.

Una botella de oxígeno lejos de ti. Construida con nuestras propias manos ensangrentadas. Nos costó demasiado sostener el corazón pero aprendimos a salvarnos a nosotras mismas con lo que el aire no se llevó.

Cuidaremos de ti si aún seguimos en pie para contarlo.

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La jaula de cristal

Por | Publicado 8 de enero de 2011

Los rayos de sol invernal se colaban por la ventana acariciando el frío recipiente de cristal. La luz atravesaba, sin problema, el fino vidrio que lo protegía del exterior. Creció así, aislado del mundo en aquel pequeño espacio.

Al fin y al cabo, tenía suerte. Había olvidado lo que era sufrir. Ascender para luego precipitarse al vacío. Sin sobresaltos. Sin agitaciones. Sin sorpresas.

Hace tiempo atrás, su dueña renunció a él sin pena ni gloria. Pasó sus años condenada a guardar su esencia en un bote de cristal. Segura de haber escapado de la peor de sus muertes.

Entre sus manos, decía que transportaba la mayor de sus tristezas. Un tesoro maldito. No sabía vivir con él pero tampoco creía que llegaría muy lejos con su ausencia. Una felicidad basada en el autoengaño de quién tiene miedo.

Dormía aferrada a aquel bote. Comía mirándolo fijamente. Respiraba empañando el vidrio. Apretaba la tapa todos los días de manera compulsiva. Se había olvidado de vivir a cambio de su propia protección.

Vio su vida pasar ante ella fugazmente cuando el bote resbaló de sus manos un día de verano. Alcanzó el suelo y se rompió en mil pedazos. Gritó de dolor. Tocó su pecho mientras caía arrodillada sobre los cristales. Comenzó a faltarle el aire con la primera lágrima que derramó y de repente, el dolor cesó.

Inhaló fuertemente como jamás lo había hecho. Miró el cielo por primera vez a través de sus propios ojos y se dió cuenta del mundo nítido que encontró. Se sintió tan ligera como una hoja mecida por el aire.

Se levantó, sonrió y sus sentidos comenzaron de nuevo a vivir.

Najwa Nimri – Jugue y gane

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Ira

Por

Nota mental 1 de Granada:
Cuando todo se vuelve ira y controlarla es imposible.
 Najwa – Como un animal

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TurbiaMix

Por | Publicado 7 de enero de 2011

TurbiaMix era el único regalo que Mr. Potato y yo habíamos pedido. Nos dejáis esta nota y los ojos llorosos. Debe de haber muchas mujeres luchando contra la turbiedad. En fin, el próximo año pedimos un ático en Malasaña y nos dejamos de electrodomésticos caros.

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Las noches sin mañana

Por | Publicado 6 de enero de 2011

No existen dos noches idénticas. Tampoco parecidas. Todas se escriben solas, a escondidas de miradas indiscretas. Sin embargo, todos participamos en ellas sin ser conscientes de lo que nos espera.

Anoche fue una de esas categorizadas como "no hay mañana". Últimamente, me deleito hasta la saciedad con ellas. Supongo que es pronto para sonreír pero no me he planteado dejar de hacerlo por el momento.

Soy un animal nocturno y diurno casi a partes iguales.

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2010 dramas para no dormir

Por | Publicado 31 de diciembre de 2010

Cuestión de horas me separan de un nuevo cambio de calendario. Mismo sentimiento de confusión. Nuevos dramas y aficiones por descubrir. No hay grandes cambios para un margen de error tan ridículo. Cualquiera podría vaticinar ciertos acontecimientos futuros. La ley de Murphy siempre está acechando.

Ha sido un año difícil, tenso y turbio a partes iguales pero la cuestión es otra muy diferente. En estas fechas, siempre me gusta atestiguarme tanto como realizar promesas que olvidaré conscientemente a lo largo del año.

En definitiva, mantengo siempre una gran expectativa con la posibilidad de un nuevo patrón anual donde el drama ocupe su lugar privilegiado. Nos guste o no, es característica imperturbable de nuestras vidas. Un aliciente más para una aventura que relatar a nuestros nietos.

Son muchas las personas que opinan sin conocer, que apuñalan con bonitas sonrisas y como no, dejan de mirarse en el espejo olvidando así, que la paja no sólo se encuentra en el ojo ajeno.

Si he sido buena o mala persona, enemiga ejemplar, turbia o todo lo contrario, a día de hoy, me importa más bien poco.

Lamentablemente, no me arrepiento de ninguna de mis acciones. Tanto buenas como malas. Sería absurdo pedir perdón al haber sido ya realizadas. Como diría Mr. Potato: "a lo hecho, pecho".

La vida es así. Suerte en el 2011.

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Carreteras de mala muerte

Por | Publicado 29 de diciembre de 2010

El problema es que tiene la cabeza entre Valdepeñas y Ciudad Real. Aunque soy mas bien de la opinión de que sigue buscando algo en alguna carretera de mala muerte. Quizás su dignidad o cordura. Olvidada por viajar en moto a gran velocidad sin percartarse del uso obligatorio del casco. Su vida no siempre ha sido así pero lleva algún tiempo preguntándose dónde están las indicaciones del camino.

Posiblemente, se encuentre en algún lugar intermedio con nombre de pueblo impronunciable para algunas lenguas. Se refugió de la tormenta en aquella casa derruida y resultó estar llena de personas que sujetaban con sus propias manos sus moribundos corazones. No era la única en aquel lugar. Sintió pena pero no le dio tiempo a llorar. Supo encontrar la salida de emergencia y huir.

Le gusta la velocidad y siempre que puede, la siente todo lo cerca que le permite su vida. En su llavero, una frase que aún se lee: "Tutto è un passo verso un destino ignoto".

Antes de volver, hizo una última parada. Cogió sus trozos y los tiró al río. En su bolsillo, guardó un único pedazo descolorido. Porque hay cosas que nunca la abandonan y siempre las recuerda cuando la adversidad llama a su puerta. "Ya no pueden hacerme más daño" se repetía una y otra vez con una sonrisa dibujada en la cara.

Ahora dice que quiere visitar el Valle de los Caídos y siempre dijo que al entrar en una iglesia se prendería fuego sola sin más, con eso de ser una enferma ante los ojos de Dios. En efecto, ha perdido la cordura pero no su negro sentido del humor. Las cosas no deberían cambiar tan rápido si gustan a nosotros mismos.

Aqueduct – Hardcore Days & Softcore Nights

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Adiós amor mío

Por | Publicado 23 de diciembre de 2010

A través del cristal me despido silenciosamente de Madrid. Sonrío y digo entre dientes "hasta pronto". Contenta pero con algo que se muere por dentro. Respiro y cierro los ojos. El suave balanceo me duerme. Todos los que me acompañan permanecen en silencio pero ninguno conoce mi nombre.

Viajo a 269 km/hora pero las sombras me encontrarán sin problema. Saben que huyo en busca de cierta claridad. Ellas son de la noche y nosotros violamos sus reglas con tan salvaje y reconfortante viaje.

Inesperada bomba de humo, la mía. Ansiadas ganas de respirar. Necesidad inaudita de huir a un lugar conocido. Anhelo de olores familiares y andar descalza en mi propia oscuridad. Segura y precisa como quién conoce el esquema tras 19 años observándolo.

Centenares de luces se alejan y pasan fugaces en la oscuridad de la noche. Me queda poco para llegar. Lo se. La gente respira tranquila y la tierra huele de otra manera. Aquí no hay relojes ni prisas. He llegado donde el aire puede saborearse. Si, por fin, en casa.

Adiós amor mío.
Buenas noches, Ciudad Real.

The New Amsterdams – Beautiful Mistake

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Vaho navideño

Por | Publicado 22 de diciembre de 2010


Siempre me gustó el vaho en el cuarto de baño tanto como a mi madre repetirme que dejase de pintar con el dedo. Tengo 23 años. No he dejado de hacerlo. Es mi momento preferido tras la ducha. ¿Por qué iba a dejar de garabatear en el espejo? No lo entiendo.

Si la máxima autoridad, que es CSI Alicia, no ha conseguido quitarme tal vicio y mucho menos, otros que no voy a nombrar. ¿Quién te crees que eres tu para conseguir tal proeza con otros menesteres?

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Pastillas contra el dolor

Por

Recuérdame que no vuelva a hacerlo. Que evite las ganas. Que omita las verdades. Que me las coma, una a una, como pastillas. Que no hay mayor mentira que un amor infundado en algo pasado. Que olvidarse a tiempo es tan sabia decisión como quién sabe cortar por lo sano. Que bebo y me obligo. Que trago y olvido a marchas forzadas lo que tu podrías haber sido.

Ismael Serrano – Recuerdo

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El caso Naranja

Por

El nacimiento es el origen, el principio de todo.
Lleno de esperanza, abre un mundo de posibilidades.
De nosotros depende hacia donde nos llevará.
-Pero el tiempo jugará o no en nuestra contra-

Hilos invisibles. Movimientos silenciosos. Actuaciones forzadas por un actor que siempre supo dirigir mejor sus propias venganzas. Desgraciadamente, tu conversión a títere no dice mucho de lo comentas ser.

Sentada en mi puesto de trabajo, observo su segunda función en menos de 48 horas. Magia y malabares de su auténtico circo personal. Otra cosa más que añadir a su larga lista. Estoy segura que aún nos queda mucho con lo que deleitarnos.

La tranquilidad que se respira sólo consuela a unos pocos ingenuos. Lo que mis ojos ven, compartido por otros tantos, no convence e inquieta demasiado.

Diciembre siempre trae acción a las empresas de la misma manera que las cestas de Navidad, la incesante búsqueda de ibéricos en un mar de turrones sin sentido.

Es cuestión de tiempo que rueden cabezas. La veda ha quedado abierta y no nos percatamos que es temporada alta. Deberíamos prestar atención.

Preocuparse es tener precaución y ésta, a su vez, se consigue a base mirar a unos y otros a la espera de esquivar el golpe maestro. La inmortalidad es algo imposible de alcanzar bajo un contrato firmado.

AFI – Miss Murder

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Aromas

Por | Publicado 17 de diciembre de 2010

- Dios! Hacía años que no lo sentía tan cerca.
- ¿Cómo dices?
- Tu perfume.
- ¿Lo conoces?
- Si. Conozco tu fragancia. Pensaba que nunca volvería a olerla.
- Me alegra que te guste.
- Que va, sólo trae recuerdos.

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