Archivar como enero 2010

La pesadilla de las señoras

Multitud de señoras se hacinaban en el antro de siempre más de lo normal. La media de edad era difícil de calcular pero posiblemente sobrepasaba los 27 años.

No es que no queramos ir a otros sitios, sino que estos lugares son a veces imposibles de frecuentar por ese concepto de "listas hasta las 2.30 de la mañana".

A una no le da tiempo a beber entre esperar a los rezagados, recoger el chiringuito porque viene la policía y volverlo a montar cuando ésta ya se ha marchado del lugar y el alcohol se lo lleva un hombre que hace el viejo truco de la recolecta.

El botellón se terminará convirtiendo en una nueva forma de hacer turismo por las calles evitando así, agentes de la ley que no tienen mejor cosa que hacer que perturbar la nocturnidad de los sábados. Nos enfundaremos en zapatillas de deporte y a dar paseos con la copa en mano.

Como era de esperar e intentando no sucumbir a la llamada, se terminó en el antrazo por antonomasia. Un parche para una noche que se caldeaba según el reloj marchaba en busca de un domingo mortal con visita familiar y todo.

El garrafón de siempre se mezclaba esta vez con una niebla que te hacía llorar no se muy bien si por pánico a mirar a cualquier parte del local y visualizar los diferentes cuadros o porque eso de los extractores de humo no se estila demasiado.

La cuestión es que entre los codazos de la moderna, los bailes desatados de la mujer y aquel latino sin cadera y como no, la fan número uno de Leonardo Dantés (por eso del pañuelo), yo al igual que mis compañeras no sabíamos ni dónde caernos muertas.

Miradas de socorro se vislumbraron a lo largo de toda la noche mientras nuestra princesita Marilyn hacía de las suyas con su particular contoneo y control de la pesca en aguas turbias.

Y por mucho que explique, nadie puede entender el miedo que se siente cuando estas presente en tal exposición y recuerdas que tú esa noche ibas a ir a un lugar sin aparcacamiones, que no coches.

Como diría mi abuela: "tú no puedes entenderlo hasta que no lo sufras en tus carnes" y razón no le faltaba. Un consejo: nunca repitas una salida nocturna por lugares frecuentados por:
A) Señoras que no saben que son señoras.
B) Señoras que salen por antros de jóvenes por las noches.
C) Señoras que son realmente señores.
D) Señoras que bailan como gorilas.
E) Señoras que pagan entrada pero son "puertas" de discotecas.
El grado de coincidencia influye directamente en el umbral del miedo que puede sentirse. Buena suerte.

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47,8MB de sueño

Algo se mueve en mi interior. Cree colocarse pero incómodo, se agita buscando una postura que tranquilice y sosiegue un nerviosismo contenido entre tanta oscuridad. Mis ojos están cansados. Mi mente entra en trance.

Son las 5.38 am. Aún no ha amanecido. Mi iPod ha intentado ahorcarme mientras escuchaba la banda sonora de Baraka con la finalidad de entrar en un sueño profundo que me llevase no demasiado lejos de aquí.

Ha sido un intento absurdo ahora que tengo promesas que cumplir. Enciendo un ordenador que dormita como el resto de aparatos tecnológicos que almaceno por algún extraño motivo en mi habitación y encuentro un tesoro.

Una carpeta titulada como "ilustraciones" se abre paso en un escritorio con decenas de pinzas para tender la ropa. Mis ojos se fijan en ella mientras el ratón acercándose sigilosamente, decide hacer doble clic.

En su interior se forja un mundo de trazos imposibles y sin sentido que te muestran como por arte de magia miles de caras y cuerpos que parecen haber sido secuestrados y que permanecen congelados.

Me siento afortunada de poder observar tanta belleza en una carpeta que tan sólo ocupa 47,8MB. Sonrío y admito estar tan impresionada como aquella primera vez cuando, por casualidad, visité un galería Flickr que me hizo plantearme si no estaba equivocada.

El silencio vuelve a la Casa Roja y aunque
me siga sintiendo pequeña y mi cama siga siendo demasiado grande, es hora de dormir.

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Andares nocturnos

Últimamente, juega al escondite aunque sabe que la encontrarán rápido.
Las lágrimas escuchan su respiración.

El miedo se convierte en sinónimo de desconfianza.
La desconfianza en un caparazón que llevar a la espalda.
Respira, mañana tendrá que seguir caminando.

(Del lat. plorāre).
1. intr. Derramar lágrimas. U. t. c. tr. Llorar lágrimas de piedad.
2. intr. Manar de los ojos un líquido. Me lloran los ojos.
3. intr. Dicho de la vid al principio de la primavera: Destilar savia. U. t. c. tr.
4. tr. Sentir vivamente algo. Llorar una desgracia, la muerte de un amigo, las culpas, los pecados.
5. tr. Encarecer lástimas, adversidades o necesidades, especialmente cuando se hace importuna o interesadamente.
"Rodeada de nada y vacía de todo" pensó la niña de las sombras.


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Fundamentos del periodismo

Abrir el Portal de Servicios y sentir pánico.
Descubrir una nueva calificación y sentir miedo.
Una asignatura que arrastras durante tres años de carrera.
Cierro los ojos y suspiro profundamente.
No encontrar palabras ni un gesto que transmita.
Una canción se abre paso en Spotify.


Así es como suena en mi cabeza.

P.D: He aprobado y me encuentro en shock.

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Tu nombre

He arrancado el calendario de 2009 de mi pizarra magnética. Oficialmente, me he despedido de un año que ha sido como una montaña rusa sin precedentes.

Las diez primeras vueltas te divierten pero al descubrir que no va a parar por un fallo técnico, deja de parecerte tan espectacular y divertido como lo era.

Subida y aferrada al cinturón de seguridad que te mantiene con vida, rezas porque un técnico te saque de ese infierno. Un ángel que pulse un botón de stop y que no encuentras para pisar firmemente sobre el suelo.

En definitiva, pides auxilio para bajar de aquella atracción que te ha robado el tiempo, la cordura y te ha traído algún que otro vómito de realidad.

Comienzo un año expectante, nómada y bloggero como el que más, pero quizás es demasiado pronto para aventurarme.

Dejaré, por lo tanto, que el fluir decida por mi. Parece divertido y lo suficientemente enigmático como para dejarlo escapar.

Hace días que salgo de casa y sonrío absurdamente mientras tarareo canciones de una banda sonora que me recuerda ...

Zero 7 – In The Waiting Line

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[Cap. 2] Se busca basura

Eran las 23.15 del jueves cuando maleta en mano y con más sueño que carracuca me presenté en Oviedo. Tenía miedo a abandonar el microclima del autobús frente a un posible frío infernal que se adueñaba de la ciudad días atrás.

La niña de los bolígrafos hacía de anfitriona en la tierra de los premios Príncipe de Asturias, Fernando Alonso, agua mineral Fuensanta y como no, del arte de escanciar sidra por todos los rincones.

Debo confesar que es mi primer viaje al norte de la península y por ello, creo que albergo tantas curiosidades por satisfacer. Todo esto es diferente y extrañamente peculiar en comparación con las ciudades que frecuento.

Toda mi vida he visto cubos de basura en la calle. Grandes y pequeños. Verdes y amarillos. En Oviedo, no. Aquí ni cubos de basura ni suciedad o papeles en el suelo. Es extraño pero lo mejor de todo, es que hay un calendario establecido para la recogida de basura y si no se cumple, te multan.

Por lo que he averiguado durante estos días, imagino que ciertas subcontratas de individuos con síndrome de diógenes, en plan CSI, vigilan el contenido de las bolsas. Si el día de recogida de papel, tu tiras vidrio, a la comunidad de vecinos le toca apoquinar tu gracia.

En definitiva, otro buen motivo para ver como tu vecino se convierte en tu sombra y ya no deja ni tus bolsas de basura en paz con el estúpido motivo "estaba mirando que todo estuviese en orden".

Oviedo obliga a reciclar y a ser limpio con tu ciudad. Es un buen compromiso pero siento como si alguien me observase cuando en mi mano tengo un pañuelo que no se en cuál de las 300 papeleras que tengo a mi alcance usar.

Posiblemente haya francotiradores apostados en puntos estratégicos acechando por toda la ciudad. Ahora, no dejo de mirar balcones y ventanas.

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Qué fiesta más rara [Parte II]

Tras la crónica de una fiesta anunciada y como lo prometido es deuda. He decidido aportar algunas joyitas que a mi parecer dejan bastante claro todo lo acontecido en la Casa L.




El archivo fotográfico consta de 500 fotografías, las cuales, se han convertido por diversos motivos en material intransferible. No obstante, creo que es sencillo hacerse una idea del desate.


Supongo que no hay mucho que comentar acerca del vídeo. Tan sólo son dos alumnas aventajadas de Pilar Nassarre. Calidad pura y dura.

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[Cap. 1] Dársena 32

Tras una película de Sylvester Stallone que se llamaba Over the top, y no haber vomitado creo que puedo comer cristales y hacer una digestión tranquilamente. Aunque tengo que confesar que he tenido pensamientos impuros.

Me he planteado la idea de cómo sería vivir en un camión y cuánto podría costar algo así. Es muy turbio pararse a pensarlo y más aún, darse cuenta sobre lo que reflexionas. Pero es normal, llevo dos horas de viaje - insufrible- en un autobús, aún me quedan tres horas más y el miedo a otra nueva película que visionar.

He perdido la cuenta de los clubs de carretera que he visto tras un exhaustivo análisis y descartar que sean luces de navidad. Me aventuro a escribir mi primera bitácora de un viaje que ha comenzado a las 17.30 en Méndez Álvaro.

La estación sur de autobuses de Madrid parece haberse convertido en la Expo 92 de Sevilla pero sin Curro. No obstante, cuadros hay más que en el Museo del Prado y he sentido miedo, mucho miedo.

La sesión aleatoria de Milagritos comienza a repetir canciones y aquí dentro, no se puede fumar. Creo que el aire se está acabando y pronto comenzaré a hablar con mi única compañera, una cortina de un verde difícil de describir, a causa de mis indicios de locura autobusera.

Más allá del cristal, hace un rato que no veo absolutamente nada. Oscuridad y punto final. Muy divertido, gracias.

Pese a todo, aún guardo esperanzas. Me aferro a mi propia versión de un famoso dicho "lo que mal empieza, bien termina para servidora" que con el examen de Marketing lo cumplo a rajatabla.

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Gran Hermano del Bolliestudio III

Debo decir que nunca me agradaron los reality shows aunque ésta sea la tercera ocasión en la que participo en el Gran Hermano del Bolliestudio. Los exámenes asfixian las navidades y trae encierros imaginarios donde una corre pese a saber que el toro te pillará a la vuelta de la esquina.

La ausencia de Espe como presentadora, regidora y voz cantante de las sesiones intensivas ha creado caos y confusión entre todas las que participábamos. Nadie ha dado palo al agua y es que su figura se ha convertido en un emblema para superar pruebas y en definitiva, créditos.

No hay Gran Hermano sin Mercedes Milá y por lo tanto, no hay Bolliestudio intensivo sin esta gran mujer retando a sus apuntes con una tranquilidad pasmosa y siempre con una gran sonrisa dibujada en la cara.

Supe que era especial el día que haciendo un descanso pelaba un melocotón y se lo comía como si la cosa no fuese con ella. Además, nos alimentaba como es debido y eso era de agradecer tras haber perdido nuestro norte.

Pero como siempre se quiere "chicha" en este tipo de programas pues "a bolli fuera, heteros puestas" y es que tengo que destacar, me guste o no, la inestimable participación de nuevas princesitas a las que llamaré Nunca Mais y La Siestas.

Estas dos princesitas, a parte de convertirse en las costras por antonomasia de la Casa L, han atormentado a las ya trilladas concursantes con historias de amores que podrían funcionar perfectamente en telenovelas como por ejemplo: La rumana y el caso del fantasma Portella.

Aunque el título no sugiera gran cosa debo decir que el trasfondo supera a cualquier historia turbia conocida y puedo asegurar que son muchas. Sería un éxito si diese un salto a la gran pantalla. Sinceramente, la historia tiene mucha garra y sobre todo, posibilidades.

Cuenta una historia de amor frustrado convertido en odio entre una rumana que recorría Europa en busca de su viejo amigo Portella. Lo curioso es que lo hacía en chandal y obviamente, con bolso. Todo ello, mezclado con aviones secuestrados, espionaje y como no, conversaciones que sobresaltan a cualquiera en el sofá.

Por otro lado, en esta edición también se perdía el tiempo en la cocina desarrollando facetas de cocina creativa, limpiezas exhaustivas de la Casa L, decoraciones improvisadas y todo con una única finalidad, no tocar ni un sólo libro porque el tiempo nos sobraba.

Así que visto lo visto y haciendo referencia a palabras que mi madre me ha regalado a lo largo de los años, dejo quizás un resumen breve, claro y conciso de lo que supone y supondrá nuestra tercera edición.

"Estudia que luego vendrá Paco con las rebajas"

Y sí, las rebajas ya están aquí o mejor dicho en el Portal de Servicios de la Universidad Rey Juan Carlos.

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La chica de mis sueños

Has aparecido sin yo saber cómo, en mis sueños y sin mi permiso.
Y ahora, provocas en mí, confusión y miedo.
Quiero volverte a ver, saber quién eres.
Tan sólo recuerdo las palabras silenciosas con las que marcaste mi cuello.
Hoy, las intento explicar entre mis vagos recuerdos.
Quiero volverte a ver, averiguar quién eres y terminar con esta incertidumbre.
Al menos, descubrir el nombre de la chica que me atormenta dulcemente por las noches mientras sueño.
No te invité a entrar y sin embargo, osaste retarme con tu presencia.
Ahora releo lo que un día escribí en una servilleta de bar y sonrío viendo que con el paso del tiempo he obtenido respuestas.
Ya no tengo miedo y la verdad es que tampoco tengo la necesidad de saber quién eres.

P.D: Te espero donde siempre. Más allá de las nubes del Reino Gominola.

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Si, hablo con vosotros

Queridos Reyes Magos:

Papá Noel siempre me pareció ir un poco del palo además de un farsante. Por ello, os escribo a vosotros que siempre habéis estado ahí juzgando mis hechos, palabras e incoherencias difíciles de explicar.

No se si este año he sido buena persona o no. Si mi humanidad ha caducado o inconscientemente, la he desterrado de mi ser.

Ha sido un año difícil. Repleto de piezas en mis manos que aún sigo sin saber donde ubicar en el puzzle de mi caótica vida que dura ya demasiado tiempo así.

Tengo varias peticiones. Si, soy muy exigente. Ya me conocéis. Pero si realmente analizo mis necesidades, tan sólo, pediría un corazón nuevo.

Quiero desprenderme del artilugio de cartón piedra que albergo en el pecho. Recuperar facultades mermadas con el paso del tiempo y aprender, si puede ser, otras nuevas olvidando así las heridas de guerra.

Volver a ver atardecer y sentir una embriagadora fragancia enroscándose con palabras bonitas en mis oídos y cuello. Y quizás, un poco de carbón para no volver a pasar frío.

A veces me he sentido como un mueble de IKEA del que se han perdido las instrucciones y nadie termina de saber montar usando todos los tornillos que lleva.

Se que pido demasiado pero si soy honesta con vosotros, me conformo con dejar de jugar al escondite. No quiero que este juego se prolongue más.

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